Поэзия души.
Я этой ночью не усну, сглатывая слова, что мной остались не сказаны.
Что это, если не жизнь... Потерять себя в руинах собственных новостроек.
Я в запое глубоком, но это не вино. тысяча и одна ночь, пишу потеряв счёт времени. Я в покое, моя жизнь нуар кино, кассета затерялась давно.
Я путник не обременённый тоскою-юю, всё что я делаю люблю, даже, когда сам себя бью, падая красиво разбиваюсь, без лишнего внимания поднимаюсь.
Не могу остановиться, мои тетради переполнены словами без смысла и я напишу стих, как музыку, и когда говорю, мысленно всё про себя пропою.
И пусть не понят останусь, я больше не боюсь, и пусть все развеется прахом, я отпускаю- со всем миром расстаюсь, я запинаюсь, значит где-то не расставил знаки препинаний, об них спотыкаюсь.
Я бы написал стих бесконечный, но увы, мы не вечны и боясь, что не дойдём до конца, я напишу конец извечный, что всё скоротечно. Я бы писал стих вечный, что живо всегда, но увы смертна рука пишущего, должно быть не вечно и творение, что умрёт под градом сомнений. Я бы писал стих длинною в жизнь свою... Доколе не ясно мне, своей жизни нити длину и поэтому я его с собою в мир Вечный заберу.
В очередной раз не засыпаю, колыбелью слышатся мне звуки из окна. Сияние, что даровано нам, пусть ветром буду я, пусть заберёт меня стихия, с ветром на перегонки и в ночь, где смешались все огоньки, ты меня шептанием на ухо любящим людям отпусти...
